Qui a tué Storcky ? épisode 1

Le commissaire Buquet réprima un haut-le-cœur et porta une main à sa bouche. Six heures du matin, bon dieu ! Pourquoi si tôt ?
Il se détourna et inspira profondément. Ne pas rendre. Pas tout de suite. Pas devant ses hommes. Quelque part, du côté du palais Rohan, une balayeuse automatique ponçait méthodiquement le pavé. Une brume malsaine léchait les eaux noires de l’Ill.

Les mouches, partout. Le bide ouvert. Après avoir cloué la cigogne aux portes du Musée alsacien, le salopard lui avait sorti les entrailles. Mais ce n’est pas ce qui l’avait tuée...
« Ca va, chef ? »
Le petit Wattellier, obséquieux, collant comme une merde de golden retriever. Le sang, les tripes, ça l’excitait pourtant. Il en aurait mangé, tiens.
« J’ai toujours cru, grimaça le commissaire, que Storcky était une sorte de... déguisement. Vous voyez ? Qu’il y avait quelqu’un en dessous.
- Quelqu’un ? Dans une cigogne ? »
Buquet se tourna vers son adjoint, les sourcils froncés.
« Ne vous payez pas ma tête, Wattellier.
- Je vous assure…
- À Europa-Park. Leur mascotte. Ed.
- Ed la souris ?
- La souris.
- …
- Ce n’est pas une vraie souris. »
Le jeune Wattellier n’était pas prêt. Il serra les lèvres très fort, étouffa un sanglot et s’essuya les yeux.
« Mais alors, quoi ? articula-t-il difficilement. Une musaraigne ?
- Ressaisissez-vous, Wattellier ! La presse ne va pas tarder. »
Il s’approcha du cadavre, plissa les yeux et examina péniblement l’animal avant de s’écarter à nouveau, incommodé par l’odeur.
« Pas normal que ça fouette comme ça… Wattellier, un mouchoir s’il vous plaît !
- Oui, chef. »
La cigogne avait le regard vide, les yeux vitreux. Buquet se rappelait ses facéties lorsqu’elle animait les tribunes de la Meinau, ou célébrait avec les joueurs. Les enfants l’adoraient, les grands encore davantage. Elle incarnait à elle seule les valeurs immémoriales de l’Alsace. Bonne humeur, bonne chère et bonne bourre, vortammi ! Combien de petits joueurs de foot n’avait-elle pas déposé dans leur berceau, pour la plus grande fierté de leurs parents, avant de s’envoler à nouveau dans les étoiles ?
« Il y a quelque chose dans le bec.
- Pardon, chef ?
- Ouvrez-moi ça, Wattellier. Et ne vous coupez pas.
- Co… comme ça ?
- Plus grand, Wattellier.
- Ah ! cette odeur !
- Je l’ai, ne bougez pas !
- Je ne tiens plus, chef !
- C’est, oh ! mon dieu… C’est…
- C’est quoi, chef ?
- Bordel ! C’est signé... »

Une masse fétide tomba sur le pavé. Le commissaire Buquet se jeta aussitôt en arrière, une main sur le nez, tandis que son adjoint, déjà, se tordait dans d’atroces souffrances. Des flashs crépitèrent.

« Monsieur le commissaire ! »
La substance extraite du gosier de Storcky, comme animée par une entité démoniaque, émettait maintenant un léger chuintement.
« Monsieur le commissaire ! reprit la voix. C’est pour Direct Racing. Qui a tué Storcky ? Et qu’est-ce que c’est que ce truc, bon dieu ?  »
Buquet tomba sur ses genoux, rendit sur les chaussures du reporter et grimaça :
« C’est... »
La balayeuse s’était tue. Les journalistes restaient figés, le micro à la main. Le monde entier semblait suspendu aux lèvres barbouillées de gerbe du commissaire, qui parvint encore à articuler avant de tourner de l’œil :
« De l’Edam. »