Mémoire de supporter

30/06/2007 21:40
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C'est la croix que portent tous les passionnés de football : leur existence est rythmée par leur sport préféré, leurs souvenirs défilent au gré des matches qui les ont marqués. Chacun d'eux se rappelle où et avec qui il était le 12 juillet 1998. Les instants de football leur servent à se rappeler de la date de certains évènements de leur vie.

Je suis l'un d'eux. Je me souviens m'être explosé le genou au début du Mundial 86, avoir passé mon bac pendant le Mondiale italien, mon diplôme quelques jours après la finale de Coupe de France 95, avoir été très triste pendant l'Euro 92...

Voici quelques-uns uns de ces moments, importants ou dérisoires, joyeux ou tristes, parfois intimes, mais toujours présents.

J'espère que ce billet en inspirera d'autres.



1982. France – RFA. Chez les grands-parents, ça ne rigole pas. L'heure, c'est l'heure, demi-finale de coupe du monde ou pas, prolongations ou pas. J'apprendrai le lendemain le final dantesque de ce match mythique, que je vois et revois depuis avec toujours la même fascination.

1984. France – Espagne. La France remporte sa première compétition internationale. Avec mon frère, nous agitons nos petits drapeaux tricolores sur la place Kléber. Klaxons, embrassades. Nous sommes des gamins.

1986. Coupe du Monde au Mexique. Ca a du bon, la jambe dans le plâtre. Je peux voir tous ces matches diffusés à des heures pas possibles. Et Butragueno, Lineker, Diego, l'URSS de Loba... Pas de collège le lendemain, hihihi.

1990. Racing – Nice. La moitié de ma classe de terminale a pris place dans la tribune nord. Il fait beau. Les filles sont belles. Youri est grand. Plus dure sera la chute.

1992. Bastia – Marseille. Je rentre tard. Le match doit être commencé depuis une bonne demi-heure. J'allume ma télé. Je comprends vite ce qu'il se passe.

1992. Racing – Rennes. Scènes de liesse au centre-ville. Tournée des bars. Le Schluch déborde, on boit à l'extérieur. La matinée du lendemain est difficile.

1995. Racing – Ujpest. Des années que j'attends ça : mon Racing en Coupe d'Europe. Et le jour où ça arrive enfin, je suis bloqué dans cette caserne, à quelques kilomètres seulement du lieu de l'événement. Avec les copains, on écoute la radio dans le noir. Le capo-chef ne dira rien : il écoute aussi.

1998. France – Italie. A la fin du match, le téléphone sonne. Mon frère, du fin fond de l'Australie : « J'étais dans un bar, il est 3 heures du mat, je me suis fait virer, j'ai pas vu les tirs au but. On a gagné, dis ? »

1998. France – Brésil. La rame s'arrête soudainement entre Vaneau et Duroc. La lumière s'éteint. La finale est dans moins d'une heure. Mon regard trahit mon inquiétude. Elle me regarde, me sourit. Se demande sûrement : c'est quoi, ce type.

2000. France – Italie. But de Wiltord. Deux crétins qui hurlent par la fenêtre. Moi et le type du 3ème. Morts de rire.

2004. Marseille – Racing. Dans une chambre d'hôpital, je regarde avec mon père Barthez marquer son tir au but et éliminer le Racing. Il a l'air sincèrement désolé pour moi. Je ne sais pas encore que c'est l'un des derniers moments que je partage avec lui.

2004. France – Belgique. Autre chambre d'hôpital, autre lieu. J'observe la prestation de Luyindula, qui fête sa première sélection. La nuit s'annonce longue. Dans quelques heures, nous serons trois.

2005. Racing – Caen. Périphérique de Caen, le lendemain de la finale. J'arbore ostensiblement mon écharpe du Racing sur la lunette arrière de ma voiture immatriculée 67. Aucun klaxon autochtone, pas même un bras d'honneur. Pas marrants, ces Normands. On s'en fout, on a gagné.

2006. Italie – France. Oléron. Soleil, huîtres, rosé. Je suis malade comme un chien. Je comprends, dans une hébétude ouatée, que nous avons perdu la Coupe du Monde.



Ce billet est inspiré d'un article des Cahiers du Football d'avril 2007.

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